ALAS…

Businessman balancing on iron chain toward keyhole with urban scene

Extiendo las alas cada mañana, respiro profundo pensando en el aire, en que estoy viva. A lo largo y ancho del día, se cruzan temblores de diversas magnitudes… es la vida. Puedo agachar la cabeza, esquivar algún proyectil, mirar demasiado rato la lámpara por si se cimbra, pero llega la noche, mis dedos circulan sobre el teclado desnudo a mi lado. Guardo mis alas, las lustro como al calzado escolar, pestañeo sobre la almohada.

Después de tanta réplica, puedo mirar a través de las grietas profundas de mis muros, es la madrugada.

Ya no necesito reloj ni ventanas…

DESTINO.

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Destino tiempo a pensar lo tantas veces pensado. Destino vida a recordar lo pocas veces vivido. Destino mis manos para sujetar los muros agrietados después de los sismos destructivos. Los peores, los temblores enamorados. Destino lagrimas para sacar las memorias de mi retina.

Pese a todo, no destino un segundo en pensar mi destino… lo vivo.

RULETA RUSA.

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Cargó el revólver y apuntó a su sien, nunca pensó en disparar, pero el sismo que tomaba fuerza en las entrañas de la tierra, lo hizo apretar el gatillo… Nadie escuchó el disparo acallado por el ruido del subsuelo quejándose como una mujer pariendo, tampoco se percataron que el impacto rebotó sobre un muro y cobró una segunda víctima… cuerpos mutilados que se añaden a la lista del terremoto homicida.

Es que de tarde en tarde, el planeta juega a la ruleta rusa…

TSUNAMI…

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Me enamoré el día que escribió: “Te arropo por la noche”. Bastó ese gesto para quererlo. Sé que no habla bien de mí, un sismo débil con replicas desproporcionadas. Pero es que viví una noche invernal, en que me quitaban las mantas y seguía con mi cuerpo frío y el alma congelada…

Pero él ya estaba comprometido y perdidamente enamorado de sus miedos. Eran su amante y sus hijos…
Fusioné sonrisas con lagrimas, juntas pasearon sobre la almohada…

A punto de ebullición, la hija del país de los sismos, (nunca muerta, sólo herida) sobrevuela continentes rodeados de olas enormes, tsunamis que golpean las costas, independiente del epicentro…

EN PRIMERA PERSONA.

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Quería conocer lo que ocurre al interior del planeta cuando tiembla. Escuchar sin intermediarios el sonido del grotesco monstruo que da alaridos desde el subsuelo, quería encontrar el epicentro….

Saber por una vez lo que era amar a pesar del miedo…

Y enterró la cabeza bajo la tierra…

GRIETAS…

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Nacer en el país de los terremotos, ha tatuado en mi carne algo invisible a simple vista, es como una fisura enorme que cruza mi alma de lado a lado, en un punto de fuga irregular, pero contundente. Para algunos, abrumador…

Somos de esa raza sin demasiada identidad que nos partimos por dentro, no obstante si una vez ocurrido el sismo estamos enteros, independiente del daño estructural, nos ponemos de pie; nos secamos las lágrimas y pese a sentir el corazón oprimido como en un puño de recién nacido, apagamos el gas para evitar explosiones, la electricidad para evitar incendios, y en un segundo estamos ocupados de llamar por teléfono a nuestros seres queridos o simplemente correr a verlos.

Sn duda, después del terremoto, nos preocupamos de nuestros afectos porque hemos aprendido que todo se puede derrumbar a nuestro alrededor, pero querer, no está supeditado a confusiones.

Sé que no existe la vuelta atrás, sólo es posible avanzar, acumular experiencias y agradecer a la vida que es tan frágil como dijo Violeta Parra…

SISMOS: NO QUERIDOS..

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Los sismos nunca se esperan, jamás son queridos, representan también a ese hijo no deseado desde las entrañas de la tierra.

Tal vez, todos estamos construidos en gran parte de lo que no queríamos… el obsequio navideño añorado que nunca llegó, el príncipe azul que abrió la puerta de al lado, el trabajo que otro obtuvo, la familia que alguien formó, las ilusiones que no alcanzaron para atravesar el continente a nado…

Y así lo que no queríamos fue moldeando nuestro carácter, obligándonos a asumir posiciones, a decidir, a aceptar, a fluir o estancarnos, dependiendo de qué tan tatuado en la epidermis quedó… y viene otro sismo no deseado y destruye lo construido… nunca terminados.

Humanos de arcilla, esclavos del “no quería”…

Identidad Sísmica.

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Dicen que carecemos de identidad como nación, quizás el problema es que la identidad nos dura el tiempo suficiente para no tenerla, para perderla, para que muera aplastada bajo los escombros; para reconstruir, para olvidar en un alzheimer de sobrevivencia.

No somos los hijos de la post guerra, ni los nietos de los campos de concentración; somos la batalla constante, la destrucción permanente, pero sobretodo; el epitafio en un grito que desgarra: ¡Vamos Chile, que se puede… !

SISMÓGRAFO.

 

simoSismógrafo: Instrumento para medir sismos, inventado en 1842 por el físico escocés James David Forbes.

Consistía en un péndulo que por su masa permanecía inmóvil debido a la inercia, mientras todo a su alrededor se movía… El péndulo podrían ser las personas que creen romperse si realizan cambios en sus vidas, sin entender que la única forma de no romperse, es precisamente moverse…

El péndulo llevaba un punzón que iba escribiendo sobre un rodillo de papel, de modo que al empezar la vibración se registraba el movimiento, constituyendo esta representación gráfica el denominado sismograma, o dicho de otra forma, la novela humana…